Caros amigos transmontanos,
escrevo-vos deste Alentejo das planuras, onde os homens têm a idade das azinheiras.
Já não é a terra dos trigos, nem das bandeiras, primeiro negras da fome depois vermelhas do sonho da liberdade, mas é o Alentejo. Adormecido no remanso dos nossos velhos e no cândido viver dos nossos jovens, mas é o Alentejo que temos.
Ainda se abrem os braços a todo aquele que precisa duma palavra; ainda a luz crua do Sol é rasgada pela sombra na cal, quando os homens se juntam no largo; ainda cada poço é uma braçada de erva fresca no fim do dia; ainda há um som suave na voz dependurada de cada janela.
É daqui que vos escrevo, deste Alentejo crespo de solos queimados para essas terras crispadas pela rocha dura. E sinto-vos na solidariedade daqueles que estão longe de tudo, menos da dor. Sinto-vos no sabor de pão alvo de trigo ou do arquejar dos cepos de azinho no lume ao canto da casa. A nossa distância nunca será o longe, mas o até amanhã nas palavras da ausência.
Não temos o país que queremos, mas acreditamos na mudança. Dos homens, das coisas, do saber. Ainda por aqui se acredita na verticalidade de cada dito, na palavra dada sem notário que o rabisque, no olhar sério de quem sabe fazer. Aprendemos a ouvir e a reescrever os passos de cada dia, olhando nos olhos o tempo.
Mas as coisas mudam. Os coutos de caça fecham-nos os carreiros do vento, o odor eterno das escravalhinhas na beira dos ribeiros, o fresco correr das nascentes. O Alentejo já não é a terra sem barreiras, escolhos, esconderijos de malteses e de homens francos. As coisas mudam.
A globalização é a palavra mágica e fazemos tudo à luz do liberalismo neosocrático, frio, trapalhão, gaguejador e irascível que nos entra, todos os dias, porta dentro. De vez em quando encontrar-nos-emos por aqui. Vou dando algumas notícias que possam servir de ponte entre este Sul ao sul do vosso olhar. Até logo.
NOTA: Os artigos de opinião não refelectem a linha editorial do Notícias do Nordeste
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